Toutes ces chansons que ces chanteurs écrivent et chantent, tous ces poèmes que ces poètes écrivent, tous ces romans que ces écrivains écrivent; tous ces artistes sont inspirés par un vécu, par une expérience, par une aventure, par une histoire d’amour bonne ou mauvaise, heureuse ou malheureuse.
Alors que moi, j’écris pour l’espoir qu’un jour mes chimères deviennent expériences, réalité. J’écris pour une histoire d’amour qui n’existe pas, j’écris pour une femme dont j’ignore les sentiments à mon encontre. J’écris pour quelque chose qui n’existe pas, pour quelque chose qui n’existe que dans mon imagination. J’écris pour quelque chose dont j’espère la réalisation sans mon agir.
Je t’idolâtre déjà. Tu es ma merveille du monde. À toi seule tu formes les sept merveilles du monde.
Les cinq sens, ta présence physique et ta présence métaphysique.
Caresser ta peau, sentir ton odeur, gouter à tes lèvres, admirer ton corps, écouter ta respiration, t’avoir à mes côtés, t’avoir dans mes pensées.
Tu n’existes que dans ma tête, tu n’es vivante, tu n’es à mes côtés que dans mes pensées.
Mieux vaut, peut être, vivre ainsi plutôt que de te perdre en essayant de t’avoir réellement.
