Ils avaient tout pour être ensemble, sauf le courage.
Ce qu’il reste
L’amour seul est resté, comme une grande image survit seule au réveil dans un songe effacé.
Alphonse de Lamartine, “Le Vallon”, Méditations poétiques, 1820.
Impuretés
J’ai ces éruptions volcaniques de pus qui émergent de mon corps. Ce corps qui se vide de ses impuretés.
J’ai beau me lavé tous les jours, deux fois par jour, voir trois, rien n’y fait. Je me frotte de toutes mes forces, me rince et me lave à nouveau, mais j’ai toujours mal. Je lâche le savon, le laisse tomber dans la douche; j’ai l’impression que c’est mon sang qui coule sur mon corps au lieu de cette mousse. Je m’assois dans la baignoire, les genoux repliés sur moi, les mains autour, la tête entre et je reste là, à me bercer, sous cette pluie d’eau chaude, d’eau brûlante. Toutes ces petites gouttes s’explosent sur mon corps et me brûlent, me brûlent la peau. Ça fait changer la douleur de place, elle est externe maintenant. Mais jusqu’à quand vais-je résister ? Je le peux, je me suis habitué à cet état d’agonie constant; il fait partie de moi.
Y-a-t-il donc assez d’eau pour rester ainsi toute la nuit, ne plus rien sentir de l’intérieur ?
Est-ce vrai ?
Est-ce vrai qu’il n’est jamais, jamais trop tard ?
Y-a-t-il encore espoir ?
J’ai besoin d’être rassuré …
